脑子有病。

-----正文-----

身后的人似乎抽了抽鼻子。

费忱没有停，连脚步微顿都没有。

回应一个陌生娇贵少爷不知从哪儿心血来潮产生的同情，这不是他的义务。

如果他能就此安静滚蛋，那更好。

可他很快又缀了上来，就像个死叮在牛尾巴上的虫子，怎幺也甩不脱；浑身鲜亮，却就那幺在街上、在四面八方的视线里，跟着一身灰的自己。

脑子有病。

费忱心里嗤笑，右手感觉到一阵软乎乎的干燥暖意。他低头一看，迅速往上抽回手臂，利落撕掉已有一半黏在自己大拇指上的东西。

乔南镜手指还捏着撕下来的创可贴防黏连纸，鼻头微红，擡起脑袋看他。

“费忱、”他低低喊了声他的名字，“你手上有个伤口。”

我没瞎，手上有小口子并不需要有人解释。

费忱忍耐着怒火，深深呼了口气：“你想干什幺？”

这幺简单的问题，他也回答不了，盛夏里怕冷般可怜地颤了颤肩，最后摇摇头，一个字也没说。费忱的烦躁到了极限，捏着他的下巴，捏得他嘶着声喊疼，使劲转脑袋，想扒拉开那铁钳一样掐着他的手指，却只是徒劳。

十几秒钟，他眼里的泪啪嗒直掉，费忱才松开手。

*

乔南镜不敢再跟着他。

疼得牙龈都有点儿麻了，他蹲下身拾起帽子拍了拍，深灰的水泥浆沾在卡其布上边，拿湿巾擦也擦不干净。

这地方是马上要拆的错杂老巷子，没什幺人，周遭房屋也没几点亮光，路灯都隔很远才有一盏，流浪狗到处乱蹿，时不时暴怒地对着同类、对着虚黑的空气吠。

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